blurblog en newsblur

30.4.05

calificando

Es final de ciclo escolar y estoy muy atareado con los deberes propios del profesor (insertar aquí exclamación de irónica emoción).
Tengo mucho que leer y calificar. Pocos posts estos días. Dejo pendiente el final de "la tiranía", una o dos semanas.

27.4.05

Mutante

Hay un mutante viviendo en mi lavaplatos, o lavatrastes, que es lo mismo. Lo llamo mutante simplemente porque si esto fuera una película así lo llamarían: el mutante que salió del fregadero. Su surgimiento, estoy seguro, se debe a que, antes de su aparición, no había lavado los trastes en 15 días o más. El día que me acerqué a lavarlos, para eliminar el olor, me encontré con el mutante, que es bastante pequeño, viviendo plácidamente entre restos de comida, salsa seca en los platos, sartenes pegajosas y vasos con líquidos innombrables. Resolví no lavar la loza y dejar su hábitat natural intacto, en parte por miedo a que me picara o mordiera, en parte por curiosidad. Pasaron los días y, mientras el olor se hacía cada vez más insoportable, recordaba constantemente la presencia del mutante cuando se escuchaba algún ruido provocado por su movimiento entre los platos y por los pequeños rugidos que emitía todas las mañanas. Una noche, al volver a casa, me sosprendió que el olor a platos sin lavar se hubiera esfumado y, pensando lo peor, entré a la cocina. Cual sería mi sorpresa al encontrar al mutante tallando diligentemente el fondo de una cacerola, entre espuma jabonosa, riendo.

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Tercer texto derivado de la tiranía del lector: " Un mutante que aparece en la cañería de su lavaplatos por no lavar la loza de quince dias.". Gracias, legalv.

25.4.05

primicia: ganadores del concurso 20blogs

Los ganadores según yo, claro.

Como ya todos saben, el diario gratuito español 20minutos (que se distribuye en las estaciones de metro, paraderos de autobuses y de trenes de cercanías, bajo la creencia firme, y cierta, de que la duración del viaje y tiempo de atención promedio del lector es de, obvio, 20 minutos), ha convocado a un concurso de blogs para, principalmente, autores de habla hispana.

Primero tengo que decir que este certamen me parece que vale mucho más la pena que el de bitacoras.com Principalmente por su mejor organización, bases más claras, amplitud de difusión, jurado conformado, categorías ofertadas y premios a los ganadores (nada más).

Segundo, tengo que decir que me inscribí...
Pero no voy a ganar, nunca, me queda claro.

Así que por eso haré públicas mis preferencias para ganadores en TODAS las categorías. Hay incluso un par que no se han inscrito al premio, y no me importa.

Como nunca ganaré yo, espero, al menos, ganen ellos:

Mejor blog de actualidad: Escolar.net (que, creo, no podrá ganar: no se puede ser juez y parte; así que, en su ausencia, el ganador es minid.net En este rubro Eduardo Arcos hace un buen trabajo, pero edita sus comentarios para que no hablen mal de él, así que queda eliminado).

Mejor blog con autor colectivo: Big Blogger. ¿Alguna duda?

Mejor Blog de ciencia y tecnología: Isopixel (en realidad es más de diseño y tecnología, pero bueno).

Mejor blog sobre una ciudad 20Minutos: Esta categoría no sé, ni me importa.

Mejor comunidad de un blog: Barrapunto, aunque no me queda del todo claro la diferencia entre este tipo de blog y un blog de autor colectivo...

Mejor blog con contenido más original: CABALLO NEGRO se lleva a todos de calle.

Mejor blog sobre cultura y de tendencias: Aquí declaro un empate, porque no es lo mismo tendencias que cultura. Así que en cultura ponemos a Alberto Chimal y en tendencias ponemos a Blogpocket. Y todos contentos.

Mejor blog erótico: Elmanaba, un clásico y un pionero.

Mejor blog expatriado: Sin duda alguna: Bluelephant's Ballad (espero que se inscriba).

Mejor blog de ficción: Aquí, con cualquier blog, solo hay un ganador. Ya sea con Mirta, o ahora con Juán Dámaso, vidente. Escojan. Es fenomenal por donde se mire.

Mejor fotoblog: Fotoblog Cotidiano (este me costó trabajo, la verdad).

Mejor frivoblog: econde, es el único de este tipo que me entretiene.

Mejor blog de humor: Hace mucho que no me reía tanto, hasta que leí al Teleoperador (aunque tampoco está inscrito).

Mejor blog inclasificable: Voto por don agustín fest, porque es el mejor blog sobre todo y acerca de nada que he leído. Y tiene un cacto, y se llama Bob. Segundo lugar para don casopatologico quien en realidad es inclasificable.

Mejor blog de juegos: Kedume. Habla de juegos que a mí me gustan (o me gustaría jugar), y eso me basta.

Mejor blog latinoamericano: Uuuuuuuuuuuy. Qué difícil. Este premio se lo damos a un antiblog: TOL. Ni es blog ni nada, pero no le falta nada mas que un poquito de promoción de sus miembros para convertirse en una central latinoamericana. Ojalá.

Mejor diseño: Autorretrato en tres colores. No sólo es bonito, y simple, sino que además se lee bien porque don ascaroth escribe bien. Y un diseño vacío es una cáscara de plátano, o de caguama. También el fotoblog cotidiano (ganador arriba) tiene un buen diseño.

Mejor blog no es español: Yo sé que se trata de elegir un blog en gallego, o en leonés, o en aragonés, pero también me importan tan poco como los blogs de ciudades españolas [en dado caso, ¿por qué no propusieron Mejor blog en lengua indígena, queridos gachupines?]. Así que propongo que esto sea de otras lenguas, las que sean. Y con esta nueva regla declaro otro empate entre mis consentidos: boing boing y kottke.org

Mejor blog personal: Esto es como darle un premio a la mejor persona, ¿no? Mmmmm... pues como persona, se lo damos a humphrey bloggart, el bloguero más coherente de este lado de la coherencia. Un premio de consoloación (por escoger la cataficcia equivocada) a don Semidios.

Mejor proveedor de blogs: Blogger. No pide nada mas que una méndiga barrita que ni estorba y es todo gratis. Hasta te deja subir fotos, y regalan cuentas de gmail, y así.

Mejor blog en castellano: Pues este se lo doy a Hernán Casciari no tanto por su blog, sino por los hijitos de su blog: Orsai.

23.4.05

Siete sellos siete

I.

Ayer me encontré con un mensaje debajo de la puerta que decía:

Voy a por ti, tío, ¿vale?
La muerte.


En ese momento pensé que se trataba de una broma. La sintaxis del mensaje era claramente española y me rehusé a creer que la muerte fuera ciudadana de la península ibérica. Al menos debe de ser argentina La Muerte, me dije, y en ese caso el mensaje debería ser:

Voy por vos, che, ¿viste?
La muerte.


Resolví irme a dormir, ya descubriría al bromista tarde o temprano.

II.

Al día siguiente alguien tocó a la puerta. Yo miré por la mirilla primero, antes de abrir, una costumbre necesaria. Sólo vi una capucha muy negra del otro lado.
- ¿Quién es?
- Soy La Muerte, Pana.
Seguí sin creerlo. La Muerte ahora no sólo no era Española, ni Argentina, sino, para colmo, era Venezolana. Tenía que ser una broma.
- Ahora estoy bastante ocupado, ¿podría por favor volver más tarde? - le dije, y me alejé de la puerta.
No había caminado ni tres pasos cuando escuché una voz cavernosa justo detrás de mí:
- Conchale vale, ¿qué es esa vaina de no abrirme la puerta, güevón? Soy La Muerte, mamagüevo; una puerta no me detiene.
Y la vi, con todo y hoz y túnica negra y esqueleto, frente a mí. Tengo que aceptar que sentí miedo, pero no demasiado porque aún me hacía gracia que La Muerte fuera Venezolana. Pasado un momento en el que permanecí silencioso ella habló:
- ¿No me vas a ofrecer nada de tomar? Vengo de un viaje largo.
Le ofrecí un whiskey.
- No, Pana, no. Esa vaina del güisqui no me va, mejor un ron o algo así.
Tomó asiento en mi sofá, con el vaso de ron en la mano, y colocó la hoz en el suelo.
- Pero si ni estoy enfermo, - reclamé. Ella levantó los hombros, sorbiendo la bebida.
Yo la miré absorto y resignado.
En ese momento recordé una película...
- ¿No quieres jugar una partida de ajedrez, antes de irnos?

III.

- No, wey, no. Yo no juego al ajedrez.
- Pero en aquella película... - empecé a decir.
- Esa no era yo, chingao, esa era La Muerte Alemana. Ella juega al ajedrez. También La Muerte Rusa juega al ajedrez, y a la ruleta. Pero yo no.
- ¿Y tú eres entonces...?
- La Muerte Hispana, ¿no se nota, cabrón?
- Vaya.
- ¿Sorprendido? Nos especializamos por idiomas para que el trabajo sea más fácil, wey. Lo único malo es que los modismos y acentos de las distintas formas de hablar el castellano se me pegan mucho...
Ambos guardamos silencio un momento.
- ¿Entonces no hay forma de alargar...? ¿No juegas al poker, o al bridge, tampoco...?
- Esa es La Muerte Inglesa, y ya no juega al bridge desde que tuvo una mala experiencia en casa de un judío.
- ¿No juegas a nada, nada, entonces? - pregunté con miedo.
- No, pero me caiste bien y ahorita no tengo ningún trabajo urgente. Así que te voy a dejar que lleves a cabo tu última voluntad. Elige algo, - dijo, mientras se acababa el ron.
Lo pensé un rato.
- Te estás tardando, culero, - dijo La Muerte.
- ¡Ya sé, ya sé! Mi última voluntad es acostarme con una mujer de cada país de habla hispana.

IV.

La idea le hizo gracia a La Muerte, o al menos pareció emitir una risa cavernosa.
El trato quedó determinado de la siguiente forma: Yo tenía una semana por cada país de habla hispana para refocilarme con una moza del lugar, antes de que el trato terminara por default y me llevara La Muerte.
- De todas formas, y aunque tu idea está bien bacana, cuando termines de pegarle a las tales te vas a parar los tarros. Te voy a estar vigilando. De esta no te escapas, loco, - me dijo colombianamente La Muerte, antes de salir por la puerta y dejar el vaso vacío sobre la mesa.
Me senté, aliviado, y me serví dos buenos tragos. Después, cuando me dejaron de temblar las manos, me puse a hacer cuentas.
Le había ganado a la Muerte, si es que lograba mi cometido, la nada despreciable cantidad de 20 semanas, una por cada páis menos dos de los que ya había "participado". Más de cuatro meses. Para estar desahuciado, no estaba nada mal.

V.

Lo primero que hice fue venderlo todo. Pensé que ya no me iba a servir nada de todas formas y que, además, iba a necesitar bastante dinero para conquistar a una mujer a la semana, además de para trasladarme de país en país y comer y dormir en lugares medio decentes.
En el primer país al que fui me encontré con el primer problema: no soy James Bond, ni siquiera soy guapo, y soy bastante tímido. Lo de lograr ligarme a alguien y llevármela a la cama en una semana resutló ser demasiado difícil. Todas me rechazaban, a pesar de que intenté todos los avances posibles entre la verdad pura y la mentira más vil.
Cuando faltaba un sólo día para que venciera el primer plazo de una semana, se me apareció La Muerte. Después de burlarse de mí un rato con acento Peruano, me prometió darme sus tips secretos para ligar.
- A fin de cuentas yo también soy mujer, - dijo, y desapareció de nuevo.
Ese día solucioné el problema de la fecha inminente pidiéndole a un taxi que me llevara a un prostíbulo y, una vez ahí, pedí ver a una oriunda del lugar.

VI.

Con los tips de La Muerte todo fue mucho más fácil. Parecía absurdo que con frases tan simples y vaciás cayeran las mujeres redonditas a mis pies. La cosa funcionaba tan bien que me dediqué a turistear los primeros cinco días de mi estancia en cada país y a ligar sólo el penúltimo.
Para cuando llegué al país número 12, de cualquier forma, estaba muy harto. Ni el turismo ni el ligar me hacía feliz. Lo primero porque no tenía caso tomar fotos sin tener a quién mostrárselas, ni tener con quien compartir los viajes; lo segundo porque ya todo me sabía igual, o muy parecido. Ligar con las frases de la muerte se había vuelto muy tedioso, por efectivo.
Justo pasaba por esto en el catorceavo país que visitaba, Paraguay, cuando en la noche antes de mi partida al siguiente país se me apareció La Muerte en el cuarto de hotel. Como de costumbre, tocó a la puerta primero.

VII.

- ¿N'tonce qué, mi negro zambó? ¿Ya se ha daó por vencío? - me preguntó La, cubana, Muerte.
- No, para nada. Quiero acabar con mi última voluntad, solamente que estoy un poco aburrido de ella.
- Cuidao con lo que pide po'que se le pué cumplí.
- ¿Se te ofrece algo, Muerte?
- No, ná. Solo que ya no' vamó, - me dijo.
- ¿Cómo? ¿Por qué? ¡Todavía me quedan 8 países por recorrer! ¡Hicimos un trato!
- Sí, mi negro, pe'o el trato sé acabó hace un par de hora...
- ¿Cómo? ¿Cómo? Hace apenas unas seis horas estaba entre mis sábanas una Paraguaya... ¿No la viste?
- Sí, mi negro, pero de tan poco que se preocupa usté por ligá, ya ni pregunta hace...
- ¿Qué? ¿Cuáles preguntas?
- Pué eh que la chica esa... no era Paraguaya.
- ¿Cómo? ¿No era?
- No, mi negro, ella nació en México y vive acá de'de hace año...
Y fue así como La Muerte me llevó de una vez por todas. Sin ceremonias. De todas formas no me arrepiento, acá, en el Hades Hispánico, todos hablan español. Y, gracias a la muerte, ya sé ligar. Esto de estar muerto no puede estar tan mal...

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Segundo texto derivado de la tiranía del lector (con muchas licencias): "Un día se da cuenta que la muerte quiere matarlo, ya viene en camino, vestida de negro y con el rostro tapado por un velo negro. Usted emprende un viaje sin fin en pro de salvar su pellejo, sabe que en el momento en que se deje alcanzar de la muerte, todo terminará". Gracias, Drayru.

(now) soup for you!

En un gran episodio de Seinfeld, aparece el Soup Nazi, su deliciosa sopa y su poder de indicar quién podría comprarle sopa y quién no.
Siempre quise saber a qué sabían las sopas (uno de los principales problemas de la tele: no huele, no sabe, no siente, sólo oye y mira, como casi todos en estos tiempos modernos...)
En fin, ahora ya no tendré que esperar demasiado tiempo, espero...
'Seinfeld' inspiration offers soup line - Apr. 22, 2005

22.4.05

Turbo

[Me ahorraré el cliché y diré solamente que esto me llegó hace cuatro meses y desde entonces nadie sabe nada de ninguno de los dos. Quiero pensar que están bien, pero por más que quiero pensar eso, no lo logro. Los nombres completos son Ingrid Valdepeña López y Mario Feliciano Macías Pino, y pueden ver la única foto que se tomó de ellos juntos haciendo click en sus nombres. Se agradece cualquier información al correo infomi@peacebrigades.com o en las sedes de las embajadas Mexicana y Española en Colombia.]

Querido amigo y compañero:

Hasta hace poco pensaba que lo más difícil había sido llegar hasta este lugar. Ahora pienso que lo más complicado va a ser irse.

De hecho llegar fue casi imposible. Yo pensaba que viajar por México era un molestia por las zonas de control, pero si México está lleno de retenes militares, Colombia es el retén del mundo.

Y yo lo más ilegal que llevaba era una botella de cocacola.

Después caí en cuenta que la cocacola es la principal excusa por la que el poder económico mundial no elimina la planta de coca, para así acabar con el narcotráfico, con plagas mortíferas creadas genéticamente.

Pero me desvío del tema.

Ingrid me había estado convenciendo desde hace mucho tiempo de que viajara a verla. Llevábamos ya mucho tiempo encontrándonos en línea, pero sin llegar a conocernos nunca cara a cara. Para que te des una idea: empezamos por coincidir en un BBS de ecología y esas cosas, luego en un chat del IRC y pasamos a mandarnos mail por hotmail, al tiempo empezamos a coincidir en ICQ, después pusimos un yahoo photo album, transitamos por las webcams y en últimas fechas nos encontrábamos en el msn y nos poníamos ligas respectivas en nuestros blogs.

El último año simplemente nos llamábamos por teléfono, que era más sencillo para ella porque en Turbo apenas hay conexiones a internet.

Ingrid no es colombiana, aunque ya te lo había dicho. No me molestaría que lo fuera, el acento tiene un no sé qué que me encanta. En realidad Ingrid nació en un pequeño pueblo español llamado La Cardenchosa, en Extremadura. Por eso, cuando hace un año me llamó por teléfono (fue la primera vez que hablamos sin internet de por medio) y me dijo que se iba a vivir a Turbo, Antioquía, Colombia, la cosa me pareció normal.

Porque desde hace dos años Ingrid se había enrolado en algo llamado el PBI. No, no el Producto Interno, Bruto, sino "Peace Brigades International"; hacen misiones de paz donde se necesitan.

El caso es que después de seis meses de llamadas semanales Ingrid me convenció de ofrecerme como voluntario de PBI y venir a vivir con ella. Y ahora aquí estoy. Siento mucho no tener nada qué contar emocionante del habernos, por fin, visto las caras. Más bien fue como llegar a casa. En cuanto bajé de la chiva y nos vimos empezamos a hablar sin parar. Pasaron incluso muchas noches antes de que hiciéramos el amor, de tanto tiempo que pasamos hablando y contando detalles de nuestras vidas y de nuestros cuerpos, tan imaginados; oliendo a mar y a sudor y a humedad. Qué sensual es el calor. Con razón los Noruegos no se reproducen.

O sea que al contrario del nombre de la población, nuestro amor, por llamarlo de algún modo, no ha ido rápido, sino al contrario.

Sé que te pareció repentino y extraño cuando te avisé que me largaba a Colombia a ser voluntario. Pero no hay cómo explicar algo que lleva años sucediendo y esperando a que pasara al mismo tiempo. ¿Cómo explicar un amor surgido en línea, que termina en la selva? Imposible. En parte de eso se trata esta carta.

Entre las cosas más difíciles de vivir acá ha estado acostumbrarse a vivir en pareja, y a depender de los ritmos del mar y de la selva, dos entes que parecieran querer devorarse el uno al otro de cuando en cuando.

Pero definitivamente lo más difícil ha sido la guerra. Hace apenas un par de semanas secuestraron a uno de los miembros del grupo, Tom, un canadiense. Luego lo regresaron a las pocas horas sin botas, sin cámara (era el único que tenía una), sin papeles ni mochila y muerto de miedo y de sed. Haz de cuenta que fue como los secuestros express tan frecuentes en el D.F.. Hay una diferencia importante: allá el terror es un subproducto de la búsqueda de dinero, acá el dinero es un subproducto de la búsqueda de terror.

Al día siguiente hubo tiros a pocas calles de nuestro cuarto con ventilador y baño. En ese sentido pensé que iba a estar preparado, pero nada te prepara para que el primer cadaver que veas muerto por una balacera sea un niño, un adolescente apenas. Ni para vomitar el alma todo el día. Desde entonces no duermo y todo lo que como me hace daño.

He estado pensando en volver. Pero también está el pensar que vinimos exactamente para intentar ayudar, aunque sea un poco, a mejorar esta situación. Bueno, ella vino a eso, yo vine a verla a ella. El otro día le platiqué que estaba pensando en largarme y tuvimos nuestra primera gran pelea. La cosa estuvo a punto de llegar a los golpes, lo juro. Al final me dijo que la había decepcionado tanto que no sabía si quería seguir conmigo. Yo le dije que no le veía el caso a estar sufriendo tanto aquí cuando podríamos ser voluntarios en Chiapas o en Guerrero en México y seguir sintiendo que hacemos alguna diferencia, pero ella me llamó egoísta y dijo algo acerca de la supremacía ficticia del mexicano en latinoamérica. Al día siguiente le pedí perdón. Ella dijo que lo entendía, pero yo sólo le pedí perdón para ganar tiempo.

Desde entonces he estado fabricando mi plan para llevármela de aquí a vivir a cualquier otro lugar, aunque siga siendo de voluntarios, irónicamente, contra su voluntad. Dentro de unos días tenemos una misión de paz hacia la frontera con Venezuela, y en ese momento pondré en movimiento lo planeado. Le he dado el poco dinero que me sobraba a un grupo de policías de Turbo para que nos secuestren a los dos, y que muchas amenazas después nos suelten, lo suficientemente espantados como para que ella se quiera largar de Turbo en ídem.

Estoy confiado en que todo saldrá bien, aunque el plan es un poco rebuscado. No te preocupes. Seguro que nos veremos pronto y podrás conocer a Ingrid.

Te mando un fuerte abrazo,
Mario

PD: Por favor borra este mail.

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Primer texto derivado de la tiranía del lector: "Un viaje a Colombia para encontrarse con su novia cibernética de hace años". Gracias, j.

21.4.05

encontrado: el arte

¡Encontrado!

El ARTE  Posted by Hello
[Animal desdentado de bellísima estampa de las selvas de la India]
En el fabuloso Animalario Universal del Profesor Revillod.

20.4.05

la tiranía del lector (un refrito)

He decidido hacer como bluelephant y emular a el lamento de portnoy (que se ha ido convirtiendo en una de mis lecturas favoritas, además de tener el título de un gran libro de Philip Roth), y poner en movimiento la tiranía del lector.
Cito la idea:
De manera experimental me gustaría someterme a la tiranía del lector. Por eso me comprometo a escribir sobre los cinco primeros temas que propongáis como comentarios a este mensaje. Cualquier tema, por absurdo que sea (y contra más absurdo, mejor).
No quiero dejar pistas.
Veremos que sucede.

Así que ahí está: los primeros cinco temas propuestos en la sección de latidos-comentarios de esta entrada serán usados para escribir algo que espero me salga tan bien como a los dos ejemplos arriba citados...

Estrella Fugaz (o Cuento de un Solo Uso)

¡Rápido!

¡Sólo tienes hasta que por primera vez termines de leer esta frase para pedir un deseo!

Lástima.

19.4.05

basura en el metro

¿Por qué no hay botes de basura dentro del Sistema de Transporte Colectivo de la Ciudad de México - Metro?
Sé que hay botes en cada salida y entrada, pero no los hay en LOS ANDENES.

Los andenes del Metro - © SCT Posted by Hello
Lo cual es ilógico puesto que piden que uno no tire la basura en los pasillos o a las vías.
Es nada más pregunta. Ya ni hablar de que pongan accesos para discapacitados, como elevadores o rampas...

16.4.05

resultados del "II Concurso de Microrrelatos '2 Cielos 2'"

Pues ya están los resultados, perdón por el retraso (tuve problemas con blogger, otra vez). Los ganadores han sido avisados por mail.
Una vez más decidimos dar tres menciones honoríficas en vez de dos. Además resolví un empate en el segundo lugar, muy cerrado.

En esta ocasión, además, colocaré todos los cuentos enviados, dejando los resultados abiertos a opinión. No se vale opinar acerca del propio cuento...

Bueno, sin más:

Los Resultados del Segundo Concurso de Microrrelatos '2 Cielos 2'


1er Lugar


Líquido - Oscuridad (Colombia)

El hombrecito bebe en una mesa del bar sucio y maloliente. Como es de esperar, va al baño con regularidad. Orina y vuelve. Repite el ritual que su vegija le impone. Va y vuelve. Se bebe el último trago. Está tan ebrio que está feliz. Se pone de pie y se dirige al baño. Antes de entrar se da la vuelta, agita la mano y sonríe a los borrachos que quedan en el turbio bar. Entra.
Amanece.
Echan a los últimos borrachos.
Recogen las sillas.
Barren.
¿Y el hombrecito?
No ha vuelto. No volverá.


2° Lugar


Soleado - Pedro Peinado Galisteo (España)

Desde que el cielo se hizo líquido nos pasamos el día en bañador.

2° Lugar (Bis)


El Inmerso - Arturo Belano (¿Chile?)

Bajo la escalera hay un estante de madera en cuyo centro, coronando el cuadro, hay un frasco de café instantaneo con un feto nadando en formol. Tiene los ojos eternamente entrecerrados y su piel es transparente y delimita difusamente con el medio que lo alberga. No hay diferencia entre el formol y su cuerpo, tantos años de convivencia los han convertido en la misma cosa.

El inmerso tiene las manos cerradas con fuerza, empuñadas, listas para un combate postergado diariamente. Llegado el momento, aun espera, anunciarán su nombre -que no conoce- por el altoparlante, se abrirán las exclusas, escapará por el balcón siguiendo a los pájaros. "Todo será mejor", piensa. "Todo será mejor", reza.

Mañana ocurrirá un temblor de tierra, sus rezos serán por fin escuchados: "Ah, la libertad", exclamará mientras su cuerpecito inerte se derrite reventado sobre la vieja alfombra.

Qué corta es la vida a veces.

3er Lugar


Hielo - Ignacio Olea (México)

En un vaso con Coca-Cola hay 3 cubos de hielo. Como ya llevan un rato y hace calor, han comenzado a derretirse y a hacerse líquido. El primer cubo está asustado, le gusta ser duro y firme como el cubo de hielo que es y no quiere cambiar por nada en el mundo. El segundo cubo, por el contrario, recuerda con alegría sus días líquidos y no puede esperar para volver a ese estado. El último cubo, que es el más sabio, ser o no ser líquido le da lo mismo, porque sabe (aunque parezca contradictorio) que los cubos de hielo no piensan.

-o-o-o-o-o-o-o-

Mención Honorífica


El Sorbo - Andrés Sánchez F. (Colombia)

A las ocho de la noche acostumbraba bajar al parque y fumar un cigarrillo. Y siempre lo veía. Un saco blanco, su cara inexpresiva, zapatillas blancas, pantalón blanco, sin medias. Se encontraba en el parque, parado en medio del verde. Su silencio, sepulcral, no era interrumpido por los cerros o las personas que caminan con su voz chillona y alcohol en la mano.

Allí se quedaba. No importaba si era abril u octubre, cuando la lluvia se prolonga durante casi doce horas. Allí estaba. Nunca se acercaba a nadie, aunque todos lo miraban. Lo miraban y lo deseaban, así fuera para descubrir lo que escondía detrás de sus lágrimas a las ocho y treinta, lo que contenía la botella de agua de la que bebía a las ocho y cuarenta y cinco, y el lento paso hacia su casa a las nueve.

Un viernes, cuando bajé para fumar, la sed me obligó a hacer lo que nadie durante meses había tratado. Perdone, ¿me regala un sorbo? Claro, tome. Eran las ocho y veinte, lo recuerdo bien.

Tan pronto las burbujas de carbonato bajaron por mi seca y carrasposa garganta, descubrí que mi ropa, hasta ese momento azul, se había convertido en un cómodo ajuar blanco de algodón. Me encontraba en medio del parque, sin ninguna expresión en mi cara. Así es desde entonces. Así es hoy. A las ocho de la noche, bajo. A las ocho y treinta derramo unas cuantas lágrimas. A las ocho y cuarenta y cinco bebo de la botella de agua. A las nueve, paso lento hacia mi casa. Ahora todos hablan de mi y me miran. Me desean, pero sólo para saber lo que contiene la botella de agua.


Mención Honorífica


Hambre de Mar - Lemon (México)

Emilio pudo, finalmente, conocer el mar.
Desde niño soñó con el momento de escuchar las olas, de sentir la brisa, de respirar un mundo distinto al asfalto y la contaminación.
Desde niño, sí, practicó cada fin de semana en la alberca del parque municipal para estar preparado para cuando llegara el momento de volverse uno con el agua del mar.
Emilio pudo, finalmente, conocer su triste realidad: que no aprendió a nadar tan bien como él creía.

Mención Honorífica


Letras Líquidas - Caso Patológico (México)

Las palabras se agolpan desesperadas por salir, es la razón de su existencia, sueñan con ser escritas para dejar de ser pedazos de letras sobre un teclado y convertirse en ideas que, con un poco de suerte, mojarán la conciencia de quien las lea.


Mención Especial


Líquido Negro - Samuel A. A. (México)

Cuando salí del baño del café, y mientras me dirigía a la salida, escuché un fragmento de una plática que sostenían dos jóvenes, uno de ellos, muy sano él, tomaba un vaso de agua, mientras el otro, disfrutaba de una coca-cola.

-Deberías de tomar agua, es mejor para el cuerpo.

-¿Agua? ¿Para qué? -El joven miró al techo durante unos segundos y luego volvió a fijar la vista en su compañero- Yo no bebo coca por placer sino para acostumbrarme, porque cuando ya no haya agua en el mundo, esto -señaló el refresco con aire divertido-, será lo único que podremos tomar.

Desgraciadamente, como no podía detenerme más tiempo, no pude escuchar la replica al excelente discurso que el chico había articulado, pero eso sí, recuerdo que mientras tomaba un taxi para regresar a casa, pensé: Joder, cuanta razón tenía...

los demás cuentos

En estricto desorden colocaré el resto de los cuentos enviados al concurso. Hay unos que me gustaron más que los otros, pero no diré preferencias. Me hubiera gustado dar menciones a todos, pero entonces no sería concurso... En fin. Otro concurso el año que entra, espero.

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Dicotomía - Javier Luna (a) Xihuitl

Pobre, está real y moralmente deshecho y no es para menos. Si tan sólo, se repite, si tan sólo éste o aquel hubiera que ya para qué lo digo si no fue tal al fin y al cabo. Pero usted y yo sabemos bien que no lo lamenta en serio, y que quizá toda esta culpa no sea sino para olvidar que agoniza y que la muerte viene luego. Incluso ya no le duele tanto que su sencillo cuerpo de trasluz se halla trizado así de fácil y en seguida. Afuera toda vanidad. Le duele de veras verse a sí mismo derramado por el piso, bifurcado para siempre, desbaratado en medianías inconclusas. La mitad de él escurriéndose por entre los resquicios del mosaico; la otra mitad, que se evapora paso a paso, humo a humo, y va ascendiendo escrupulosa, apenas visible, como si de su alma, o cosa parecida, estuviésemos hablando.

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Latidos Bajo Agua - Mono

Un ahogado más. A lo lejos se veía la horda expectante del inerte cuerpo azul. Venir al lago a tirar las horas es siempre agradable, desgraciadamente el funesto espectáculo se repite cada fin de semana, supongo es así desde aquella prístina tragedia, donde el rico señor hacendado mató al pretendiente de su hija por ser un vil campesino. La bella joven, en profunda tristeza se lanzó al lago atada a un saco de tierra. Creo que es ella quien jala a los bañistas, de manera extraña siempre se ahogan hombres.

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Amor Líquido - Sub. María

-Es que.. mira... eres bastante severo, a veces cruel, de vez en cuando despiadado, siempre tenaz, alguna vez intransigente, en todo caso terco, intolerante, como dicen: hielo sólido. ? Entonces Hades, para demostrarle su amor decidió cambiar. Hades dejó liquidarse por el sol hasta ser un charco de agua a los pies de una hermosa Perséfone. Cuando Perséfone cedió era muy tarde. La estatua de hielo que adornaba la mesa y rechazó a Hades, ahora enfría el ponche ?Cuatro estaciones? esta tarde de verano.

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Express - Cheryl Sue

Una, dos, tres, cuatro. Siempre me ha gustado el café dulce.

Dulce y amargo como el amor. Como la duda, como la vida misma.

Amargo y dulce como las noticias. Como la soledad. Como el alivio y la enfermedad.

Tras meses de cuidado intensivo, hasta aquí llego. Hoy que por primera vez en dos meses logro salir sola a dar una vuelta he decidido venir al café de siempre. Ocho, nueve, diez.

Sola, rodeada de desconocidos nadie intentará detenerme. Disfrutaré hasta la última gota de este café. Hasta el último dulce bocado de este pastel de tres leches.

Doce cucharadas de azúcar.

Adiós diabetes con todo y mi amarga existencia.

Bienvenida amarga dulzura.

No me despierten, el café nunca me ha quitado el sueño.

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Brevedad - Elizabeth Sobarzo

Aligeré el paso, caminé fresca, casi sin tocar la tibia arena, me acompañaba en la mano izquierda la imagen de ese hombre de ojos sobrios. En momentos la desarrugaba y ceñía, me negaba a la partida. Él era absoluto, como el buen vino que se degusta entre sábanas y calma; era sándalo, a la vez vendaval. Mis piernas tomaron peso, cansada ya, con los bolsillos hastiados de recuerdos, me ofrecí al mar y sus olas poderosas me aceptaron.

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Parto Acuático - Alejón

Y cuando el hombre se acostumbró a nacer bajo el agua, nunca más quiso salir
de ahí.

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To the Right - Kronos Kaos

Desperté creyendo que era un sueño. Me dolía la cabeza, no podía ver bien, tenía los ojos llenos de agua además no podía respirar, me ahogaba.

Pronto todo comenzó a dar vueltas, y las risas de los verdugos resonaban cada vez más nítidamente y por fin el aire se abría paso a los pulmones.

El golpe había hecho que perdiera el conocimiento, quizá sólo durante un segundo, pero eso fue suficiente.

A los seis años la pregunta recurrente de qué se sentiría jalarle al excusado con la cabeza dentro era hasta cierto punto lógico; comprobarlo el año siguiente ya no fue divertido.

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Apo mikhanis theos
- Manuel

Alma estaba visiblemente mortificada por ser tan pequeña, sus lentes; el tener el pelo largo y lacio la hacía verse como una intelectual marchita que esperaba mejores épocas, graciosa y desenfadada se desenvolvía en la universidad. Ese día caminábamos
hacia nuestras clases y mientras, pensaba en como desengancharse de las reglas que la encasillaban con los mataditos, a lo mejor podía cambiar su imagen
-Disculpa -
Le dije en voz baja, mientras trataba de llamar su atención y me quedaba detenido a media palabra, nuestros pasos urgentes hacían ruido en la calzada, recorriendo las mismas calles, mi recuerdo era el olor a lluvia en el ambiente y ya no era claro lo que le quería preguntar, pues sabía que no me estaba haciendo caso.

Era una llaga que tenía en el alma, como lejana y falsa, como esperando que la separaran para que escurriera como llanto sobre sus mejillas, y junto sus ojos como esclusas depurando lagrimas liquidas sin sentido, la regla era no hacer preguntas y solo la acompañe un par de calles y sentí como una sensación de dominio, que sin un gramo de sutileza se apresta a llegar directo a la pregunta final cuando me
espeto:
-Me quieres-
Y por más que busque solo encontré una Deus ex Machina,
-Más que a los refrescos
Fue una salida de emergencia, pero funcionó, me tomó de las manos, me bajó de la acera para que dieran las alturas y abrazándome me dio un beso profundo. Eso era lo que ella quería saber, ¡Claro, además Alma bien sabía como me deleito los líquidos gaseosos!

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Libertad líquida - Karl Somárledi

Acomodó las hojas y las guardó dentro de aquel sobre amarillo de aspecto tétrico, lamió el pliegue y encerró los escasos recuerdos que le quedaban, acarició la pluma y escribió en la superficie de su nueva prisión sus últimas palabras...

Aquí yacen los despojos de este loco, aficionado a la muerte y al amor, que cruzó este mundo devorando ideas, escupiendo sueños y añorando vida; exiliado de la nauseabunda sociedad, murió una noche lluviosa a causa de una sobredosis de realidad.

Empuñó el bolígrafo con la mano izquierda y puso la punta en medio de sus costillas, justo donde el fluir de su sangre podía sentirse, extendió la mano derecha y ensayó varias veces el movimiento de su palma en dirección a la pluma...

Y así obtuvo la libertad y la paz, poniendo el punto final del escrito dentro de su corazón.

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Mar de Palabras - Cassiel

Esa noche la lectura fluyó como hace mucho no lo hacía. Logró sumergirse de lleno en las páginas. Se olvidó de sus tribulaciones, se desconectó del mundo, se abstrajo el tiempo; entonces durmió para no despertar nunca, ahogado en un mar de palabras.

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Ensimismamiento - Galbalc

No prestó atención creyendo que era una simple gripa. Ya no podía creer nada, ni pensarlo. Estaba tendido sobre la mesa, con la cara dentro del tazón que él mismo había colocado, con la cavidad craneal vacía. Sumergido, literalmente, en sus propios pensamientos.

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Carmilla en la cámara de gesel - Carmilla Hash Davenport

Carmillita se encuentra tras el vidrio oscuro que la divide de la vida real, siendo una observadora pasiva de los momentos. No se ha dado cuenta desde cuando ha permanecido así, pero esta acción le gusta. Tiene las herramientas de ser una buena observadora, calla y hace pequeñas anotaciones en su libreta de mano.

Carmillita se cree protegida al solo observar la vida, ella siente que de esta manera nadie buscara entrar a hostigarla.

Carmillita desconoce el tiempo que permanecerá de esta manera pasiva, es mas Carmillita duda mucho salir de esa cámara de observación.

Aunque de repente se puede ver rodar cierto líquido de los ojos de Carmillita.
Tal vez es solo que se sienta sola...

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Tristísima - Carlos Aldamas

-Y se escurre, mira? ¿No es pintura?

-No, es agua.

-¿Estás seguro?

-Ven, de este lado se aprecia mejor.

-En serio que es magnífica. ¿No será obra de Satán Trimegisto?

-No, ella es real, así como una Santa. Y cuando la ves sientes que?, a uno le dan ganas de llorar?

Los dos con los ojos cerrados. Y las primeras lágrimas de Tristísima les mojan los pies.

-¿Por qué estará tan triste?

-La princesa está triste, qué tendrá la princesa? ja, ja, ja?

-Cállate? la sientes, ya está llorando?

-Todos tenemos que llorar.

-Qué agua tan más sabrosa.

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pronto

Los resultados del concurso de microrrelatos estarán colocados hoy en este espacio, espero que antes de las 9 de la noche.
Gracias por su paciencia.

Actualización: Lo siento mucho, pero me será imposible tener resultado alguno antes de las 11 de la noche. Pero no pasará de esa hora, prométolo.


Puestos están. Todavía son las 11. Las 11:49, sí, pero aún las 11.

14.4.05

con todo y libro naranja

No sé qué pasa.
Quiero pensar que porque cambié de celular mi teléfono no suena hace semanas. Pero tampoco suena el de mi casa. Ni me llegan mails, ni mensajitos.
Desde que acabé la universidad sólo tengo cosas que hacer la mitad de la semana, la mitad del día. Y tampoco me divierte ya tanto dar clases. No es culpa de mis alumnos, más bien es culpa mía, quiero pensar.
El caso es que me aburro, y no sé qué hacer.
Yo pensaba que una vez con el libro impreso las cosas iban a ser distintas: lo único distinto ahora es que mi aburrimiento es más patente y latente.
Y en este cuarto hace calor.
No soy mejor persona que nadie por haber escrito un libro, ni por haberlo publicado, ni al contrario, soy simplemente un hombre aburrido. Con mejor ortografía que la mayoría, sí, pero aburrido de todas formas.
La (poca) gente cercana a mí, o la poca gente que dejo que se aproxime lo suficiente para permitir decirme cosas del estilo, me dice: "pues escribe más".
Pero eso es exactamente lo último que tengo ganas de hacer. Aunque tal vez debería hacerlo...
No ha cambiado nada, nada. Y los que tienen tu libro en las manos te miran como si algo debiera cambiar, como si salir en el radio y que escriban sobre ti forzosamente trajera consigo un cambio. Algunos, lo sé, me miran esperando un cambio enorme.
Y no va a pasar nada. Sigo siendo el mismo hipocondriaco paranoide que he sido siempre. El tráfico me sigue atascando, me sigo sentando frente a la computadora a ver el progreso de avance de un archivo que no termina de bajar, haciéndome apuestas mentales a ver en qué momento va a cambiar de
41% completed. 3:42:31 remaining.
a
42% completed. 3:40:13 remaining.
Mi vida social tampoco ha mejorado. Sigo teniendo a mis mismos tres o cuatro amigos de toda la vida (exceptuando a los perdidos por la distancia), y seguimos haciendo las mismas cosas, pero en distintos escenarios.
Me siento un poco como cuando vivía en España y no conocía a nadie y no había nadie en las calles para conocer porque hacía mucho pinche frío. Y mi única conversación del día era el brevísimo intercambio de palabras con el que me vedía el pan y el periódico, y mi única distracción era ver "Crónicas Marcianas" o "Pasapalabra" en la tele y releer los únicos dos libros que no me provocaban una repulsa absoluta y que hoy prefiero no recordar.
Me siento vacío, sí. Y me siento más vacío porque la gente me mira como pensando "me gustaría estar en su lugar". Y me dan cosas para que yo las lea y les dé mi opinión... Si supieran lo que pienso, lo que me pasa: no me emociona el cine, ni salir, ni escribir, ni mucho menos leer.
Y me preguntan de mis cuentos y no tengo nada que decir al respecto, porque mis cuentos me causan agruras. Los leí tanto, corrigiéndolos, buscando errores, erratas, que ahora ya no los puedo leer. De hecho mi libro sería el último que recomendaría. Más bien tengo ganas de recomendar la lectura de las "Confesiones de un Payaso" de Heinrich Böll.
Pero no estoy triste, solamente me siento, así, raro, aunque la palabra ya haya desesperado hasta a mis conocidos más íntimos. Y me la paso poniendo y poniendo el The Wall, una y otra vez.
There is no pain, you are receding
A distant ship, smoke on the horizon
You are only comming through in waves
Your lips move, but I can't hear what you're saying
When I was a child, I had a fever
My hands felt just like two balloons
Now I have that feeling once again, I can't explain
You would not understand, this is not how I am
I have become...

I got a little black [orange] book with my poems in it...
I got amazing powers of observation...
I've got a strong urge to fly,
But I've got nowhere to fly to.

No me estoy quejando, no interpreten esto como uno de tantos blogs que de pronto empiezan con quejidos y no paran. Tal vez simplemente estoy avisando que no, ser el autor de este blog, por el momento, al menos, y al contrario de lo que pudiera parecer, no es fenomenal, ni mucho menos.
Con todo y libro naranja.

12.4.05

post celular

Este post lo escribo en mi celular. Si funciona, esto va a ser el acabóse...



PD: ¡Funcionó, funcionó!

no soy pirata

Image hosted by Photobucket.com Después de realizar un test, he caído en cuenta de que, afortunadamente, no soy pirata (al menos según la ley española). Y yo que ya me sentía listo para cantar aquello de las 100 botellas de ron...
Y como no soy pirata, lo celebro dejándoles una pequeña liga (atrasadísima [bis]) para que bajen GRATIS el Grand Theft Auto 1 y 2, legal y original.
De nada.

11.4.05

siempre!

La semana pasada (soy MUY distraído) salió en la revista Siempre! una reseña-nota de Guillermo Samperio sobre mi libro. Denle click aquí para leerla. Sólo quería compartirlo...

Siempre! - Cultura - 3 de Abril, 2005 Posted by Hello

8.4.05

bandeiras

Mi amiga Belén me manda desd Barcelona, por mail, estas banderitas, usadas para promover una revista portuguesa llamada Grande Reportagem.
Muy interesantes, de verdad. Denle click a cada una. Estaré poniendo las traducciones en cada una, aunque casi no hace falta.

La serie se llama "Conozca el mundo en que vive".


Angola Posted by Hello
Rojo - Personas infectadas con VIH.
Negro - Personas infectadas con el virus de la Malaria.
Amarillo - Personas que tienen acceso a cuidados médicos.


Brazil Posted by Hello
Verde - Personas que viven con menos de 10 dolares al mes.
Amarillo - Personas que viven con menos de 100 dólares al mes.
Azul - Personas que viven con menos de 1000 dólares al mes.
Blanco - Personas que viven con más de 100,000 dólares al mes.


Colombia Posted by Hello
Rojo - Exportación de plátano.
Azul - Exportación de café.
Amarillo - Exportación de cocaína.


China Posted by Hello
Rojo - Menores de 14 años que trabajan.
Amarillo - Menores de 14 años que estudian.


Burkina Faso Posted by Hello
Rojo - Niños que mueren antes de cumplir un año.
Verde - Niños que mueren antes de cumplir tres años.
Amarillo - Niños que alcanzan la edad adulta.


Somalia Posted by Hello
Azul - Mujeres que sufren mutilación genital.
Blanco - Mujeres que no sufren mutilación genital.


Unión Europea Posted by Hello
Azul - Consumo de petróleo.
Amarillo - Producción de petróleo.


Estados Unidos Posted by Hello
Rojo - Personas a favor de la guerra en Irak.
Blanco - Personas en contra de la guerra en Irak
Azul - Personas que no saben dónde está Irak.

6.4.05

mañana jueves entrevista en ibero 90.9 radio

Este Jueves 7 de Abril (mañana para este post) tengo una entrevista acerca de mi libro en Ibero 90.9 Radio, a las 12:00 del día.
Estoy emocionado...
Lo pueden escuchar vía internet, si quieren. El progrma se llama "Más de 90 y 9".

En otras noticias, el concurso está cerrado. El 16 de Abril, los resultados.

5.4.05

extensión

Como siguen llegando relatos y no estaré conectado hasta la media noche de hoy, martes 5 de Abril, he decidio extender el cierre de la convocatoria del concurso para el envío de sus relatos hasta mañana miércoles, 6 de abril, a las 11 PM.

Eso es todo. Llevamos ya 14 (o 15, pierdo la cuenta) relatos enviados, muy bien.

4.4.05

la vida robot

Yo sé que el mundo llora al Papa. Pero esto: Wired 13.04: La Vida Robot sí me hizo pensar.
"Why don't you have a PowerPoint display?" he asked.
"PowerPoint is a distraction," Cristian replied. "People use it when they don't know what to say."
"And you know what to say?"
"Yes, sir."

Approximately 60,000 undocumented students graduate from US high schools every year. One promising solution, according to Cameron and other advocates for immigrant kids, is the Dream Act, federal legislation that would give in-state tuition and temporary resident status to undocumented students who graduate from a US high school after being enrolled in the States for five years or more. The bill, which was introduced in 2003 and is slated to be resubmitted this spring, aims to give undocumented students a reason to stay in school. If they do, the act promises financial assistance for college. In turn, immigrants would pay taxes and be able to contribute their talents to the US.

Primero, esa es una historia para echarle ganas, y, segundo, ¿este trato justo qué tiene de malo?
Si los imbéciles son los gringos, no me cabe duda.
Sobre todo los gringos como estos que no sólo no se contentan con dispararle (o al menos amenazar con dispararle, vean las fotos de los rifles) a los indocumentados que cruzan la frontera (como los niños de La Vida Robot), sino además lamentan muchísimo más la muerte de un perro atropellado "en el cumplimiento de su deber".
Pendejos, de verdad.
Lo único que me hace sentir bien es que lo del concurso del robot submarino va a pasar cada vez más y más seguido...

PD: Hablando de ganas y concursos, el concurso de microrrelatos sigue y ya casi llega a su fin con 12 cuentos anotados para la pelea final. ¡Todavía hay tiempo de enviar sus relatos!

2.4.05